La razón de mi desvelo.

El silencio, indomable, no se acalló en mi mente.

Mientras tu recuerdo

me arrastraba nuevamente a los brazos del insomnio

descorché un vino y me senté a esperar tu ausencia;

serví dos copas e imaginé como te marchabas sin haber venido

y aunque te amé tanto como te amaste

debo dejar que sigas en tu vuelo sin amarrarme a tus alas.

Ni vos ni yo lo sabremos;

Solo dios sabe lo que te amé.

Ahora me protejo entre las sombras al pasar por la calle,

mientras lentamente la noche se va escurriendo por las ranuras de luz

y la luna se desliza por mi piel que ya no siente ni el frío de esta soledad.

Me acompaña solo la  esperanza de verte asomar a tu balcón,

pero ya ves

me contento con que seas solo una silueta tras las cortinas.

Palca de Flores

Tus ríos de risas, de antaño,

murieron en el desdén

de la juventud ansiosa.

Se ahogaron en la desesperación

que provoca la espera

y los carnavales no los volvieron a llenar.

Refugiada entre tus cordilleras,

en la nostalgia de ayeres,

permaneces viendo tu flor

marchitarse en el frío de la soledad.

Y tus jóvenes se marchan, parten

buscando hallar algo

que en ti no pudieron ver.

Tu iglesia, de estilo barroco,

hoy no es más que ruinas,

sin feligreses y  sin los niños

que jueguen en su patio.

El cura de turno da el sermón

del olvido a las estatuas

de los santos que parten

en busca de mejores ofertas, mejores limosnas.

Los senderos de las laderas

ya no conducen a ningún lado,

se cubrieron de cardos y de abandonos.

Las aulas desiertas solo enseñan

a resignarse en el silencio

a ese partir/ sabiduría de este tiempo.

Se alejan, parten y se irán,

y tú ¿Qué harás par retenerlos?.

Tierra de indios en otra época,

comunidad, amistad social,

te quedaras con tus churquis

y tus thakos, sin poder competir con este

motor de la actual sociedad:

Capital o dinero,

que empañan tus glorias antiguas

con sus tecnologías en esplendor.

La Forastera

En los años 30 una mujer llegó al pueblo con sus dos hijas.

Aunque era  lo común por aquellos años que el marido no estuviese siempre habría señoras, en las plazas, en los patios de la iglesia y del colegio, que verían mal el hecho de que una mujer deambule sola con dos hijas y se encargarían de que todos lo vieran así.

Candelaria y sus hijas venían del otro lado, de los valles del Río de Santa Ana, a un día  de Cucho Ingenio.

La falta de trabajo en su pueblo, la ausencia de un hombre en la familia o simplemente el hambre las obligó a dejar su  querida Santa Ana, pueblo donde Candelaria había nacido, donde vivió, en el que amó y también aquel donde sufrió.

Modesto había prometido regresar y Candelaria  rogó a Dios que no se le fuera a morir sin antes saber en donde estaba o a donde se había ido. Ahora regresaba forastera y se encontraba abandonada sin más fuerzas que dos hijas que no hacían otra cosa que recordarle cuanto había amado. Con el recuerdo de ese amor endulzó sus labios. Con ese mismo recuerdo sació su hambre y del dolor que este le producía obtuvo el coraje para continuar sin renunciar al sueño de simplemente mirar a los ojos de Modesto y decir, gritar, gritar pude…pude hacerlo sin vos. 

Soledad

Soy culpable de ser tu blanco,
ya me conoces,
me dura el amor lo que a unas manos
desnudar mi nombre y vestirlo con olvido.

A veces, me resguardo en el silencio
y lapido mi alma en cada segundo.
Acechándote
ruedo de labio en labio
los cuerpos son iguales
pero ninguno me tiene.


Así soy
de todos y de nadie.

Morir de pie. (18° mención en el 29° Certamen Intern. de Poesía, Acebal)

Unos pañuelos blancos en la plaza
esperan derramando lágrimas de bandoneón
a los “ni muertos ni vivos”
inocentes sin libertad
a las victimas de tramoyas nocturnas
de bastones largos y lápices rotos.
-El Río de la Plata nunca será el olvido-

Dos sirenas
eternas pretendidas, en el sur
van cubriendo con nieve a una juventud derramada.

Y aún seguimos en pie.

Con una grandeza
más alta que el Aconcagua
en un vuelo de barrilete cósmico,
en un baipás, en un “mala boca” que todos desean beber.

Rojos y azules sigamos jurando con gloria morir.

El despertar otra vez duele.(3° premio O.V. Andrade 2010)

Te retengo en mi memoria
temiendo al vacío
que la nostalgia no llenará.

Me aferro a tu nombre
como si fuera
el segundo antes de la hora final,
el destello de sol que me roba el sueño.

Ni yo estoy en esta boca que grita
ni estás tú en este "tercer domingo de junio".

Llevo los regalos sin dirección de envio.

Si tan solo pudiera
o aceptara que no has de volver
mis noches serían cortas y no moriría.

No me dejo vivir para que no te vayas.




Nota: El tercer domingo de junio se festeja,en Argentina, el Día del Padre.

ESTA MAÑANA QUISIERA ( Mención especial en las II Olimpiadas Rosarinas de Poesia)

Esta mañana quisiera pescar con Hemingway,
aprender piano con Beethoven,
pintar con Miguel Ángel, eso quisiera.

Liberarme para siempre de esta tristeza
y encontrar el Eden en las ruinas del Machu Pichu.

Esta mañana mis dedos tropiezan con la pluma
buscando regresar a ningún lado,
a tu promesa de vida eterna, a mi inocencia.

Mis letras van dibujando
el paraíso abandonado de puertas abiertas.
Atrapan tu voz arenosa mientras me arropas
y alejas los pensamientos que abren infiernos;

Deseo desprenderme de tu adiós, de esta soledad.
Al fin
olvidar que estás tatuado en mi memoria,
como el grito final que no puedo escribir.

Esta mañana quisiera en cada verso
desgarrar y quitar los harapos de mi pasado,
cortar este grillete que lleva tu nombre
para dar pasos hacia delante, y ser yo y no tú en mí.

Abandonar esta adicción
al trino de los pájaros que perdieron su vuelo.

Esta mañana pase lo que pase,
Sea quien yo sea,
Tengo una brizna de luz, una esperanza.

No de ti
Ni de tus abrazos
( ya me acostumbré a los "Día del..." sin que estés)

tengo la esperanza
de que verso a verso vaya quitándome de vos.